Sobre as coisas como são

Um assobio. Sussurros, afagos, tragos e um arrepio. As rimas namoravam as horas, os dedos namoravam as horas, os sonhos brigavam com o tempo. Enquanto o conhaque descia quente e subia tonto, o casal se empertigava, frouxo, sobre aquele banco da praça, às três da manhã; não entendiam muito bem como funcionavam as coisas dos homens, queriam apenas usufruir do vazio das ruas, somando aventuras juntos, sem questionar o que acontecia além do espaço (mínimo) entre eles.
- A garrafa logo acaba – ele disse, e a apertou em mais um abraço, derramando, garganta abaixo, o conteúdo do recipiente.
Ela riu e também deu um longo gole, soluçou e deixou cair a cabeça no ombro dele.
- Quando a gente vai voltar? – pergunta a moça.
- Em breve – responde o rapaz.
E o dia amanhece, e as ruas, aos poucos, se enchem. Ninguém repara no casal sentado ali, ainda a contemplar seus sonhos, uma garrafa vazia no meio deles. Ninguém sente o pulsar da vida se extinguindo, esvaindo-se , solidificando.
Os olhos dos dois pareciam carregar imensa esperança.
Os lábios, apesar de mortos, carregavam beijos intermináveis.
As mãos, mesmo que frias, se apertavam e cruzavam.
Os pêlos ainda estavam arrepiados.
- Pode sentir a chuva fina que cai sobre nossas cabeças? Peles e casacos, cabelos e gotas, num arabesco sentimental.
Os sinos da igreja ainda tocavam, os laços não haviam se desfeito.
As línguas cruéis ainda passavam e cochichavam: “Bêbados!”.
E a garrafa ainda cheirava a veneno.

*Foto de Murilo Ribas, do Olhares.com